El testimonio de un veterano de la Guerra Civil estadounidense

Durante la Guerra Civil de Estados Unidos, el soldado Jacob Miller recibió un disparo en la frente por parte de un combatiente confederado durante la Batalla de Chickamauga, en 1863. Increíblemente, Miller, quien luchaba del lado de la Unión, sobrevivió otros 54 años después de aquella herida mortal.

La Batalla de Chickamauga tuvo lugar en el noroeste de Georgia, cerca de Missionary Ridge, los días 19 y 20 de septiembre de 1863. El Ejército de la Unión del Cumberland intentaba una maniobra ofensiva cuando fue atacado por el Ejército Confederado de Tennessee. La batalla concluyó con una derrota para la Unión y fue el segundo enfrentamiento más sangriento de la guerra, sólo superado por Gettysburg.

A continuación, se presenta un extracto adaptado de una entrevista que Jacob Miller concedió al periódico The Daily News de Joliet, Illinois, el 14 de junio de 1911:

“Después de que me dispararon, mi compañía se retiró creyéndome muerto. Al recuperar la conciencia, descubrí que estaba detrás de las líneas confederadas. Supongo que estaba tan cubierto de sangre que nadie notó que era un yanqui. Mi cabeza estaba tan hinchada que no podía abrir los ojos, así que debía levantar con el dedo el párpado derecho para ver. Caminé hasta caer exhausto al borde del camino.

Algunos que pasaban me vieron, me subieron a una camilla y me llevaron a un hospital de campaña. Una enfermera me colocó una venda húmeda en la herida y me dio agua. Los cirujanos evaluaron mi estado, pero concluyeron que no valía la pena operarme, pues no sobreviviría. Me devolvieron a la tienda. Dormí un poco esa noche.

A la mañana siguiente, los médicos comenzaron a enlistar a los heridos que serían trasladados a Chattanooga. Me dijeron que estaba demasiado grave para moverme. Temía ser tomado prisionero, así que decidí intentar escapar. Le pedí a una enfermera que llenara mi cantimplora y salí de la tienda sin ser visto. Me escondí detrás de unas carretas junto al camino hasta sentirme a salvo.

Luego me acosté al borde de la carretera. Pronto comenzaron a pasar vehículos que llevaban heridos hacia Chattanooga. Uno de los conductores me preguntó si aún vivía y me ofreció lugar en su carreta, ya que uno de sus hombres había fallecido. Al día siguiente desperté en Chattanooga, acostado junto a cientos de heridos en un edificio. Algunos hablaban, otros sólo gemían.

Me senté, mojé mi cabeza con agua y, al hacerlo, reconocí las voces de un par de soldados de mi compañía. No podían creer que estuviera vivo, pues me habían dado por muerto. Poco después llegó una orden: los heridos que pudieran caminar debían cruzar el puente hacia un hospital para ser tratados y trasladados a Nashville. Les dije a mis compañeros que, si me guiaban, podía intentarlo.

Llegamos al campamento de nuestra compañía, donde nos dieron algo de comer: fue la primera vez que probé bocado desde el sábado por la mañana, dos días antes. A la mañana siguiente despertamos con el crepitar del fuego. Tomamos una taza de café y algo de carne dura. Un asistente médico se acercó y preguntó si estábamos heridos. Fue la primera vez que alguien me lavó y atendió adecuadamente la herida.

Después, nos proporcionaron suministros: galletas saladas, un poco de azúcar, café, sal y jabón. Fuimos enviados en carreta a Bridgeport, Alabama, pero las sacudidas me causaban tanto dolor que tuve que bajarme. Mis camaradas bajaron conmigo, y caminamos 60 millas hasta Bridgeport. Tardamos cuatro días en llegar. De allí, tomamos un tren a Nashville.

El esfuerzo del viaje y el dolor me pasaron factura. Recuerdo haberme acostado en el vagón, completamente agotado. Lo siguiente que recuerdo es estar sentado en una tina de agua tibia, en un hospital de Nashville. Posteriormente, me trasladaron a otros hospitales, en Louisville (Kentucky) y en New Albany (Indiana).

Pedí insistentemente que me extrajeran la bala, pero todos los cirujanos se negaban a operarme. Tras nueve meses de sufrimiento, finalmente dos médicos accedieron. Me retiraron la bala de mosquete y permanecí hospitalizado hasta el final de mi alistamiento, el 17 de septiembre de 1864.

Diecisiete años después de la herida, un perdigón salió de mi cabeza. Treinta y un años más tarde, dos fragmentos de plomo más salieron de la misma herida. Hoy, sigo viviendo con el recuerdo diario de aquel disparo: un dolor constante en la cabeza, incluso mientras duermo. Todo está grabado en mi memoria como si fuera un grabado en acero”.

Jacob Miller dejó claro que no compartía su historia para despertar lástima ni culpar a nadie. Por el contrario, se mostraba agradecido: